Mentir

Mentir sobre servilleta de papel
articular la verdad turbia, la de la intimidad
hacerla púb(l)ica,
la verdad que llevamos arrugada, ovillada
en bolsillo
que la mano juguetea con el tiempo.
– ya no te quiero-
Y dejo la servilleta en la esquina de esta mesa.

Campanas, niños, camarera
a las cinco de la tarde conviertan el papel en papel.

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Texto& foto: Ingrid Garasa Ortiz

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Es banal

Es banal constatar que te llevaste el perfume de vainilla
es banal no ver tu gillette nueva en el suelo de la ducha
es banal descubrir tus braguitas tímidas ahí, aún tendidas
es banal ir a la cocina y ver como aguarda en la nevera la última coca-cola, desnuda y salvadora de tu locura.

Es banal oír a Nacho Vegas y de repente escribir ‘toca recapitular’ aunque tú ya no estés para el prólogo previo,
es banal ver el Anticristo de Trier y apagarla a la mitad porque sé que así no la sufres en tus distantes sueños.

Sí, es banal no leer tus Twitts punzantes y groseros
es banal dejar de ensimismarse con tus gritos pizarnikianos,
es banal, todo muy banal.
Es banal que no estés, que no haya, que no se vea, que no se intuya. Es banal como la vida misma. Tan banal, que es.

Y me toco el cuello

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Ayer te vi, desde nuestro restaurante y entre mi sombra. Tu cabello lacio, tu barba aún más larga, tu mirada igual de desubicada. Llevabas esos shorts de infancia buscada, los tirantes al lado, la camiseta raída por tu juego inconsciente con el tiempo.

Y me toco el cuello, como quien cree que así la presa del pasado no le va a morder la vena.

Saliste del marco, la calle te escupió a otro lado. Siempre quedarán en lienzos los trazos deseados bajo los trazos finalmente dibujados.

Y me toco otra vez el cuello, la vena que late, arde. La presa del pasado se siente firme en su sangre.

 

text& Photo: Ingrid Garasa Ortiz.

 

Sostienes, sostengo

Sostienes en colores
las almas de tu espejo
escribo en tus manos
el lenguaje corre por tus dedos.
*
Sostengo ahora tus espejos
no quiero que tu alma infinita
se funda en colores pasajeros.
————————————————-

In colours you hold both souls of your mirrow
I write on your hands
language runs through your fingers.
*
I hold now your mirrows
I do not want your infinite soul
to melt in temporary colours.

text&photo: Ingrid garasa Ortiz

Estoy embarazada, I am pregnant, je suis encinte.

En la esquina de la soledad me encontró sin corpiño ni vestido.
Me arrancó la añoranza, lamió mi sudor de amor sin nido ni rama, rasgó mi escéptica mirada y me penetró con su calma erguida y honda.
En la esquina de la soledad se despojó de su alma cargada de recuerdos vagos y firmes pensamientos. Fluyó por caminos y puentes y me regaló el correr de una coma que debió ser un punto y a parte.
En la esquina de la soledad la primavera me abrió en canal y me llamó desliz estacional.
primavera mujer

 

Text&photo: Ingrid Garasa Ortiz

Esguinces de ayer

sin rotura

Tropiezo en madrugada con la firmeza del rayo X que traviesa mi carne
no me rompo en el viaje
galanteo sólo con la distensión del errático movimiento.
*
Me viola el hueso
en cara esputa la aún tierna fragancia del escueto recuerdo.
*
Se jacta del límpido desliz
huelo el amor erecto y óseo
el verdugo me dijo anoche que parta hoy tus blandas fauces.
*
/Es/Ca/Po/
/de/ la/ estrecha/ península/ que/ en/ mi/ muñeca/ habita/

 

 

Text&Photo: Ingrid Garasa Ortiz

La petite mort, aujourd’ hui-

 

Cojo tus rosas blancas y las bajo hasta aquí
saboreo su textura que no me habla de mí
muerdo el silencio de un inquieto abrir
subo e indago el aroma de tu deidad
la que dejé en ese otro jardín, ahí.
———–
I take your white roses and I take them down till here
I savour its texture which dosen’t talk about me
I bit the silence of a vivacious opening
I climb and I pry into the smell of your deity
that one I left in the other garden, just over there.

 

 

 

 

text&photo: Ingrid Kórnik ( Ingrid Garasa Ortiz)

braguitas en rosas blancas